Minha palavra, meu sonambulismo.
Meu exercício de acordar.
Meu ritmo de capturar a seda,
meu batimento cardíaco.

Meu copo d’água, minha veia jugular.
Meu cada provérbio, cada noite minha
e a forma de um orgasmo em meu corpo.
E minha posição pela manhã.

Meus cinco dedos sobre a pele
do meu amor ao meu lado:
minha constância diuturnamente
de me perguntar minha morte.